Tengo ninguna noción de qué fue lo que me hizo extrañar tanto el blog. Quise retomarlo de repente, después de casi 9 años. Me parece ridículo, pero necesito y extraño el ejercicio. Puede que ayude un poco a aclarar la mente; espero que lo haga y pronto.
Un ser muy especial envió ésto hace un par de días a mi correo electrónico. Espero que sea útil para otros, como lo fue para mí.
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CARTA UNO
parís, l7 de febrero de 1,903.
Estimado Señor:
Usted pregunta si sus versos son buenos. Usted me lo pregunta. Ya lo ha preguntado a otros. Usted los envía a revistas. Usted los compara con otros poemas y usted se alarma cuando otras redacciones descartan los ensayos de sus poemas. En lo sucesivo (ya que me permite aconsejarlo) le suplico renuncie a todo eso. Su mirada está dirigida hacia afuera; sobre todo, es lo que debe evitar en lo sucesivo.
Nadie le puede dar consejo o ayuda. No hay mas que un solo camino. Entre en usted mismo, busque la necesidad que lo obliga a escribir: examine si sus raíces penetran hasta lo más profundo de su corazón. Confiese a usted mismo: ¿Moriría si le estuviese vedado escribir? Hurgue en si mismo hacia la más profunda respuesta. Si es afirmativa, si puede enfrentar una pregunta tan grave con un fuerte y simple “Debo”, entonces construya su vida de acuerdo con esa necesidad.
Su vida, hasta en sus momentos más indiferentes, los más vacíos, debe convertirse en signo y testimonio de tal impulso. Entonces acérquese a la naturaleza. Intente decir, como si usted fuera el primer hombre, aquello que usted ve, vive, ama, pierde. No escriba poemas de amor. Evite de inmediato los temas más comunes: son los más difíciles. Ahí donde las tradiciones se han manifestado seguras, numerosas, a veces brillantes, es donde el poeta debe aguardar la madurez de su fuerza. Huya de los grandes temas, escoja los que la cotidianeidad ofrece. Diga sus tristezas y deseos, los pensamientos que lleguen a su cabeza, su fe en una belleza. Diga todo esto con una sinceridad íntima, tranquila y humilde. Use para expresarse las cosas que lo rodeen; las imágenes de sus sueños, los objetos de sus recuerdos. Si su cotidianeidad le parece pobre, no la culpe. Cúlpese a sí mismo de no ser lo suficiente poeta para encontrar sus riquezas. Para todo el que es creador nada es pobre, no hay lugares pobres ni indiferentes .
Aún si estuviera en una prisión donde los muros acallaran todos los ruidos del mundo, ¿no podría recurrir a su infancia, esa preciosa, esa imperial riqueza, ese tesoro de recuerdos? Envíe allá su espíritu. Intente sacar a flote las impresiones sumergidas en ese vasto pasado. Se fortalecerá su personalidad, su soledad se poblará y se convertirá en una morada en las horas inciertas del día, cerrada a los ruidos del mundo.
Y si de ese regreso a usted mismo, de esa inmersión en su propio mundo, vienen a usted los versos, entonces usted no soñará con preguntar si son buenos esos versos. No tratará de interesar a las revistas en esos trabajos , porque usted disfrutará como de una posesión natural, que le será querida como uno de sus modos de vida y expresión.
Una obra de arte es buena cuando nace de la necesidad. Es la naturaleza de su origen quien la juzga. Así, estimado señor, no tengo para usted otro consejo que éste: intérnese en usted, sondeé las profundidades donde su vida tiene su origen. Es ahí donde encontrará la respuesta a la pregunta: ¿debe usted crear?
De esta respuesta recoja el sonido sin forzar el significado. Puede ser que el Arte os llame. Entonces, escoja tal destino, llévelo con su peso y grandeza sin exigir jamás recompensa alguna del exterior. Porque el que es creador debe ser todo un universo para si mismo, hallar todo en si y en el fragmento de la Naturaleza a la que él está unido.
Podría ser que después de este des censo hacia sí mismo, en su soledad individual, debiese renunciar a convertirse en poeta (bastaría, considero, sentir que se puede vivir sin escribir para que haya que prohibirse la escritura).
De cualquier modo, esta inmersión que pido a usted, no habrá sido vana. Su vida le deberá a ella sus caminos. Que esos caminos le sean buenos, felices y extensos, se lo deseo más de lo que sabría expresar.
¿Podría agregar algo? creo haber puesto énfasis donde lo merecía. En el fondo no he hecho sino aconsejarle para que crezca conforme a su ley: grave, serenamente. Usted sólo entorpecería más violentamente su evolución dirigiendo su mirada al exterior, esperando del exterior las respuestas que únicamente su sentimiento más íntimo, en el instante más callado, sabrá –posiblemente – darle.
….Devuelvo a usted los versos que me confió amablemente, y le doy de nuevo las gracias por la cordial amplitud de su confianza.
He buscado con esta sincera respuesta, escrita lo mejor que he sabido, de ser un poco más digno –de lo que no lo es realmente- este hombre que usted conoce.
Con afecto y simpatía.
Poeta,
Rainer María Rilke
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Hace poco terminé de leer uno de esos libros que tienen el poder de cambiarte la vida; como si fueras una simple hoja de papel o insignificante página.
Un día cualquiera y sin quererlo, llegó a mis manos un libro de poesía revolucionaria, llamado "Fusiles y Palomas". En éste, encontré un poema, que debo confesar, hizo que se me metiera literalmente una astilla en el alma. El poema se llama: "Prohibido fijar carteles", del gran escritor ecuatoriano, Jorge Enrique Adoum.
Desde aquí, me nació una gran inquietud por el autor. Un buen día, comentando con un amigo acerca de esos autores que lo dejan a uno con ese delicioso ardor de seguir leyendo... Salió a flote mi obsesión por hallar algo de Adoum. Mi amigo soltó una enorme carcajada, y me dijo: "Yo tengo una copia de Entre Marx y una Mujer Desnuda, te lo traigo la otra semana". Sin falta, me entregó el libro como acordamos.
Ya con la obra literaria en las manos, tardé un poco en iniciar, pero una vez me adentré en la misma, se vuelve casi indescriptible. El libro da la impresión de ser un caos, inicia explicando que el lector puede hacer libre uso del material, que puede iniciarlo desde la página que quiera, darle orden propio, etc... También advierte que no es parecido a Rayuela y, que no trata de imitar en ningún momento a Cortázar. Y efectivamente, no se trata de ninguna imitación.
El libro es una obra maestra, escrita por el autor desde las entrañas y la esencia de una realidad cruda, de la que el sumiso lector seguramente ha buscado refugiarse, por simple conformismo o inclusión, por simple pertenencia a una sociedad totalmente falsa, convencionalista y opresiva. Conformado por dos historias fragmentadas que nacen provocando toda clase de cuestionamientos, dudas, indagaciones, sentimientos, ideas y hasta soluciones. La obra está hecha en su totalidad para romper paradigmas y prejuicios. Para tocar al lector y hacer que éste, choque con una dimensión diferente... La propia.
Tiene que haber algo más en la vida que esto ¿No? Tengo la impresión de que antes todo duraba un poco más. Claro, puede que todo esto sea só...
